Turno da Noite

Capítulo 3 — Turno da Noite

O sangue no uniforme já tinha secado quando Callan Wren finalmente conseguiu sentar.

Não era o dele — nunca era o dele, e essa era a parte que o incomodava menos do que deveria. Sangue de paciente, sangue de estranho, sangue de alguém que ele encontrava no pior momento possível da vida dessa pessoa e tentava transformar em algo que não fosse o último. O uniforme verde-escuro do NHS estava salpicado na manga direita e no peito — padrão arterial, jato intermitente, o tipo que significa "a coisa era séria mas resolvemos". A maca já estava limpa, o paciente entregue ao A&E do Royal Free, e Callan estava sentado no degrau dos fundos da ambulância com uma caneca de chá que a colega Priya fizera sem perguntar, porque Priya tinha aquele dom de perceber quando Callan precisava de algo quente nas mãos e silêncio ao redor.

O chá era doce demais. Callan tomou assim mesmo.

Duas da manhã. O céu de Londres era a ausência de céu — uma abóbada cor de ferrugem refletindo a luz da cidade de volta para si mesma, sem estrelas, sem profundidade. Callan sentia falta das estrelas mais do que admitiria. Crescera em Gwynedd, no norte do País de Gales, onde o céu noturno era uma coisa viva, cheia de constelações que o pai nomeava em galês enquanto os dois sentavam na cerca da fazenda com os pés balançando no escuro. Antes de tudo. Antes do lobo, antes de Londres, antes de Rowan.

Tomou mais um gole. O açúcar raspou nos dentes.

O rádio crepitou: "Unidade sete-três, temos um chamado em Camden. Pub, briga, possível lâmina. ETA?"

Callan se levantou antes de pensar. O corpo sabia. Depois de seis anos de turno noturno, o corpo era uma máquina de resposta — músculos que se acionavam com o som do rádio como os de um cão de caça com o apito. Jogou o resto do chá na sarjeta, bateu duas vezes na lateral da ambulância.

— Priya, vamos.

— Já? — A voz dela veio de dentro, meio abafada. — Nem terminei o KitKat.

— Traz o KitKat.

A ambulância ganhou vida com aquele rosnado diesel que Callan achava estranhamente reconfortante — como se o motor falasse a mesma língua que a coisa dentro dele. Priya dirigia, porque Priya dirigia melhor, e Callan não tinha problema nenhum em admitir. Ego era um luxo que paramédicos não podiam pagar.

Camden à noite era um organismo diferente de Camden de dia. De dia, turistas e mercado e comida de rua e aquele caos curado que os guias chamam de "vibrante". De noite, Camden mostrava os dentes. Os pubs transbordavam às sextas como feridas que não cicatrizam, e o cheiro do bairro mudava: cerveja, suor, urina nos becos, frango frito, maconha, e por baixo de tudo aquele perfume mineral do canal que cortava o bairro como uma cicatriz molhada.

Callan cheirou o ar pela janela entreaberta. Hábito. O lobo cheirava antes do homem pensar — e o nariz do lobo era uma antena de oitenta milhões de receptores olfativos contra os seis milhões do humano médio. Mesmo na forma humana, Callan captava camadas que outras pessoas nem sabiam que existiam. O álcool de vinte e três corpos na fila do kebab. O suor de medo de alguém que estava sendo assaltada duas ruas adiante. O cheiro metálico de sangue fresco que vinha da direção do pub.

E então.

Então o ar mudou.

Callan inspirou — e o mundo parou de fazer sentido por três segundos que pareceram geologicamente longos.

O cheiro era... ele não tinha palavras. O lobo tinha, mas as palavras do lobo não eram palavras — eram cores, texturas, urgências. O que Callan sentiu foi: jasmim. Não o jasmim sintético de sabonetes — jasmim real, o tipo que cresce em trepadeiras e abre de noite e tem aquele perfume que é quase indecente de tão bom. Tinta — tinta de tatuagem, aquele cheiro químico-limpo que ele conhecia por ter passado horas demais em salas de espera de estúdios. E por baixo, algo que não pertencia a perfume nenhum: tempestade. Ozônio antes do raio. A carga estática que faz o pelo dos braços arrepiar.

Jasmim, tinta e tempestade.

O lobo dentro de Callan — aquela presença constante que vivia debaixo da pele como um inquilino barulhento — levantou a cabeça. Callan sentiu o movimento como sempre sentia: um deslocamento interior, como se seus órgãos mudassem de posição por um instante. Depois de doze anos vivendo com a fera, conhecia cada nuance. O lobo tinha modos: o modo alerta (orelhas em pé, atenção difusa), o modo caça (foco de laser, músculos carregados), o modo territorial (rosnado baixo, postura larga), o modo manso (raro, reservado para crianças e dias de sol).

Este era um modo que Callan nunca sentira.

O lobo ficou absolutamente imóvel. Cada fibra da criatura parada, vibrando com uma frequência que Callan não reconhecia — não era medo, não era fome, não era raiva. Era reconhecimento. Como encontrar uma palavra que você passou anos na ponta da língua tentando lembrar. Como chegar em casa depois de uma viagem longa e perceber que o cheiro da porta é o único cheiro que importa.

— Cal? — Priya olhou de relance. — Você tá bem? Ficou branco.

— Tô. — A voz saiu mais rouca do que devia. Callan engoliu. — Vira à esquerda aqui.

O pub se chamava The Black Horse. Fachada vitoriana, janelas de vidro fosco, o tipo de estabelecimento que serve ales decentes e brigas medíocres. A briga de hoje era do tipo previsível: dois caras, álcool demais, orgulho demais, cérebro de menos. Um deles tinha um corte na testa — garrafa — que sangrava com a generosidade dramática dos ferimentos faciais. O outro segurava a mão que provavelmente quebrara ao acertar o maxilar do primeiro.

Callan trabalhou no modo automático. Checou a ferida, limpou, pressionou, avaliou. Pontos seriam necessários. A mão do outro — fratura do quarto metacarpo, a "fratura do boxeador", nome irônico para alguém que claramente não sabia socar. Estabilizou, imobilizou, explicou com a paciência que era sua marca registrada.

— Isso vai doer amanhã — disse ao da testa, enquanto aplicava borboletas de sutura. — E vai doer mais quando sua namorada vir.

O cara riu, arrependeu-se imediatamente — rir com um corte na testa é péssima ideia — e deixou-se ser carregado para a ambulância.

Mas o cheiro não ia embora.

Callan trabalhava, e o lobo rastreava. Eram duas operações simultâneas — o homem com as mãos no paciente, a fera com o nariz no ar. O cheiro de jasmim-tinta-tempestade vinha de algum lugar próximo. Não do pub. Não da rua. De um edifício... ali. Do outro lado. Um estúdio de tatuagem com vitrine escura e uma placa que Callan leu sem querer: BLACK TIDE INK.

Fechado. Luzes apagadas. Mas o cheiro estava lá, impregnado na porta, nas paredes, no ar ao redor como uma aura. Quem quer que tivesse aquele cheiro, passava muito tempo naquele estúdio. Trabalhava ali. Vivia ali, quase.

Callan fechou os olhos por um segundo. O lobo uivou.

Não foi um som audível — ninguém ouviu, nem Priya, nem os pacientes, nem os curiosos de pub que filmavam com celulares como se violência fosse conteúdo. O uivo aconteceu dentro, na caverna do peito de Callan, naquele espaço onde o homem terminava e a fera começava. Um uivo longo, grave, antigo — o tipo de som que lobos fazem quando encontram algo que procuravam sem saber que procuravam.

Callan sabia o que era. Claro que sabia. Passara doze anos numa matilha. Ouvira as histórias, vira acontecer com outros — o momento em que o lobo reconhece. Em que cada instinto acumulado em milênios de evolução predatória converge num ponto único e diz: esse. Essa pessoa. Aqui.

Mate.

A palavra era insuficiente e ao mesmo tempo a única que existia.

— Cal! — Priya, da ambulância. — Vem, preciso de ajuda com a maca.

Callan abriu os olhos. Moveu-se. Ajudou. Levantou a maca com uma facilidade que Priya atribuía a "academia" e que era, na verdade, a vantagem de ter musculatura de lobo comprimida num corpo humano. Fechou as portas da ambulância. Bateu duas vezes. Priya partiu para o Royal Free.

E Callan ficou.

— Eu pego o tube — disse pelo rádio. — Vai na frente.

— Tem certeza? — Priya soou desconfiada. — Ainda tem quatro horas de turno.

— Eu alcanço. Preciso de ar.

Priya não insistiu. Callan era confiável de um jeito que tornava desnecessário questionar — quando dizia que voltava, voltava. Sempre.

Sozinho na rua, Callan caminhou até a vitrine do Black Tide Ink. De perto, o cheiro era mais forte — jasmim explodindo como fogos de artifício no fundo do crânio, a tinta como uma nota de base, e a tempestade... a tempestade era o que fazia o lobo rosnar baixinho de uma necessidade que Callan não conseguia traduzir em linguagem humana.

Encostou os dedos no vidro. Frio. Do outro lado, conseguia ver formas no escuro — plantas, muitas plantas, uma maca de tatuagem, desenhos nas paredes. E algo mais: um resíduo no ar que o lobo identificou antes do homem — sutil, como perfume misturado ao vento, mas inequívoco para quem sabia o que era.

Magia vampírica.

Callan recuou. A mão caiu do vidro como se tivesse levado um choque. O lobo rosnou — de verdade agora, um som que vibrou nas cordas vocais de Callan e fez um gato no beco vizinho sair correndo como se o diabo tivesse descido à terra.

Alguém com aquele cheiro — jasmim, tinta, tempestade, a combinação que fazia o lobo uivar de reconhecimento — estivera com um vampiro. Recentemente. Aqui. A assinatura mágica era fresca, horas apenas, e tinha o toque inconfundível de poder antigo. Não qualquer vampiro. Alguém velho. Alguém importante.

Callan andou para trás, três passos. As mãos tremiam e ele as enfiou nos bolsos do uniforme — que ainda cheirava o sangue de paciente, a desinfetante, à normalidade brutal do trabalho que escolhera exatamente por ser normal.

Porque Callan Wren era um lobisomem que trabalhava de paramédico no NHS. Salvava vidas humanas de madrugada e corria em quatro patas na lua cheia em Hampstead Heath. Ganhava em libras o que os vampiros do Conselho Noturno gastavam em guardanapos. E até cinco minutos atrás, sua vida era complicada no jeito manejável que ele construíra com esforço e rotina e curry de lentilha e um flat em Kentish Town que cheirava a lavanda porque o sabão era o único luxo que se permitia.

Agora, o lobo havia encontrado uma mate.

E a mate cheirava a vampiro.

Callan sentou num banco do outro lado da rua. A chuva tinha parado, mas o ar estava pesado de umidade e de todas as coisas que ele não queria estar sentindo. Passou a mão na nuca — gesto de sempre, o tique que Rowan zoava ("Vai abrir um buraco na nuca de tanto esfregar, mano") — e olhou para a fachada escura do Black Tide Ink.

Rowan.

O nome doía como sempre doía — uma dor que não diminuía com o tempo, apenas mudava de forma, como água se adaptando ao recipiente. Rowan Wren, irmão mais velho, alfa anterior da Matilha de Hampstead Heath, morto há quatro anos numa disputa territorial com os Cinzas de South London. Morto porque Callan chegara tarde. Três minutos tarde. Cento e oitenta segundos que separavam "irmão vivo" de "irmão no chão com a garganta aberta e os olhos ainda surpresos".

Callan chegara correndo, em forma de lobo, o pelo negro molhado de chuva e de desespero. Chegara e vira e uivara — e o uivo daquela noite era o oposto do que sentira agora. Aquele era ruptura. Este era conexão.

E os dois assustavam exatamente na mesma medida.

Tirou o celular do bolso. Desbloqueou. Olhou para a tela por dez segundos. Ligou.

Sorcha atendeu no segundo toque, porque alfas não dormem — ou pelo menos não dormem quando deveriam.

— Callan. São três da manhã. — A voz de Sorcha Byrne era como cascalho arrastado sobre madeira: irlandesa, seca, sem a menor paciência para o conceito de "horário adequado". — Alguém morreu?

— Não. — Pausa. — Sorcha, eu preciso te contar uma coisa.

— Que tipo de coisa? — O tom mudou. Sutil, mas Callan conhecia aquela voz há anos o suficiente para ouvir o que não era dito. A alfa prestando atenção.

Callan olhou para a vitrine escura do Black Tide Ink. Para as plantas que se recortavam contra o vidro como sombras submarinas. Para o lugar onde o cheiro de jasmim era mais forte.

— Que tipo de problema? — Sorcha reformulou, e agora não havia mais sutileza nenhuma.

Callan inspirou. O jasmim invadiu tudo — pulmões, sangue, ossos, o espaço entre o homem e o lobo onde morava a verdade.

— Do tipo que muda tudo.