O Que Não Se Dobra

Na segunda semana, Sílvia estabeleceu a regra da copa.

Foi numa terça-feira. Bento tinha saído da escola com um trabalho de recorte que precisava terminar — tesoura sem ponta, revistas velhas, cola bastão. Eles tinham se instalado na copa principal porque era onde a mesa era mais larga e o Bento tinha mais espaço para espalhar as revistas. Júlia tinha pedido licença a Ana antes, e Ana não havia dito nada contra.

Elas estavam ali há vinte minutos quando Sílvia apareceu.

Ela não disse nada de imediato. Ficou de pé na entrada da copa — um cômodo menor que a sala de jantar, mas ainda decorado com aquela precisão de espaço habitado por pessoas que não precisam pensar em custo — e observou a mesa coberta de recortes coloridos, a cola, as tesouras, Bento de língua de fora concentrado em cortar uma foto de elefante.

Bento levantou os olhos. — Tia Sílvia, olha o elefante!

— Muito bem — disse Sílvia. O tom era o tom de sempre: neutro, sem temperatura. Ela desviou o olhar para Júlia. — Um momento.

Júlia levantou da cadeira e foi até o corredor. Sílvia veio atrás, puxou levemente a porta da copa, não fechou de todo — suficiente para Bento não ouvir mas ainda ter acesso visual ao menino.

— As atividades de Bento — disse Sílvia, em voz baixa, direta — são para a cozinha de serviço ou para o quarto dele. Não para a copa.

Júlia olhou para ela. — A mesa da copa é maior. Facilita o trabalho escolar dele.

— Há uma mesa grande na cozinha de serviço.

— Tem. Mas está sempre ocupada no almoço. Eram duas da tarde, a mesa estava livre.

— Eu ouvi o que disse. — Sílvia deixou um silêncio pequeno entre a frase e a próxima. — A copa não é espaço de trabalho de cuidadores.

A palavra chegou com peso intencional. Cuidadores. Não babá, não funcionária — cuidadores. A escolha era cirúrgica.

Júlia sentiu o incômodo exato que Sílvia queria que ela sentisse. Sentiu e não deixou que chegasse ao rosto.

— A senhora não precisa se preocupar — disse ela, com um tom de voz que não variou da conversa anterior. — Eu entendo o que é esperado de mim.

Sílvia ficou quieta.

Era uma pausa diferente das outras. Havia algo nela que não era raiva — era leitura. Como se Sílvia estivesse recalibrando algo que tinha calculado de um jeito e descoberto que estava errado.

— Bem — disse ela, por fim.

— Quando o Bento terminar o trabalho, voltamos para a cozinha de serviço.

— Sim.

Sílvia abriu a porta da copa. Entrou, foi até a mesa, olhou o trabalho do Bento por um momento com aquele olhar que não era carinho mas tinha a forma de carinho.

— Está ficando bonito, Bento.

— Você acha? — O menino ergueu o elefante recortado. — É para o trabalho de ciências. A professora quer um habitat.

— Qual animal você escolheu?

— Elefante africano. O Júlia disse que elefante africano tem orelha maior que o asiático.

— *A* Júlia — corrigiu Sílvia, automático.

— A Júlia — repetiu Bento, sem perceber o tom da correção.

Sílvia olhou por um segundo para Júlia, que estava na entrada. Havia algo nesse olhar que Júlia não conseguiu decodificar. Não era hostilidade pura, mas não era nada simples.

Ela saiu sem mais nada.

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Júlia voltou para a mesa, sentou, e continuou ajudando Bento a colar as imagens. Por dentro, organizava o que havia acontecido com a precisão de quem foi criada sabendo que não pode dar-se ao luxo de reagir antes de entender.

Sílvia tinha tentado diminuí-la com uma regra arbitrária. Não era sobre a copa. A copa não importava. Era sobre o teste — ver se Júlia recuaria, se pediria desculpa, se abaixaria a cabeça.

Ela não tinha feito nenhum dos três.

Havia respondido com educação e sem recuo, e isso tinha chegado num lugar que Sílvia não esperava.

Ela não sabia ao certo se isso era bom ou ruim para o emprego. Sabia que era necessário — que a alternativa era estabelecer um padrão que ela não conseguiria sustentar por meses sem se perder.

Porque ela ia ficar meses. Precisava ficar.

— Júlia — disse Bento.

— Hm.

— Por que a Tia Sílvia tem essa cara sempre?

— Que cara?

— Aquela cara de que alguém errou alguma coisa.

Júlia olhou para o menino. Seis anos e já sabia ler adultos melhor do que a maioria dos adultos sabia ler crianças.

— Às vezes as pessoas têm muita coisa na cabeça — disse ela. — E não sabem separar o rosto.

Bento considerou isso. — Você não tem essa cara.

— Não?

— Não. Você tem uma cara diferente quando tá preocupada, mas não é a mesma. — Ele colou o elefante no cartaz. — A sua cara de preocupada parece que você tá resolvendo um problema. A dela parece que o problema é a pessoa do lado.

Júlia ficou em silêncio por um momento.

— Você é esperto, Bento.

Ele deu de ombros com a modéstia pragmática das crianças que já ouviram isso muitas vezes.

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À noite, no quarto nos fundos, Júlia ficou deitada pensando na cara de Sílvia no corredor. Naquela pausa após a resposta dela. Na forma como a mulher tinha olhado — não como quem está com raiva, mas como quem está recalculando.

O que havia naquele olhar que ela não conseguia nomear.

Era como se Sílvia a conhecesse de um modo que não fazia sentido. Como se a resposta dela no corredor tivesse confirmado algo que Sílvia já sabia — não descoberto, confirmado.

Mas isso era impossível. Júlia tinha vinte e dois anos e nunca tinha saído do Capão Redondo. Não tinha nenhuma razão para que Sílvia Cavalcante soubesse quem ela era.

Ela fechou os olhos.

Estava cansada e provavelmente exagerando. Era só uma empregadora difícil num emprego que pagava bem. Havia dezenas de Júlias espalhadas por São Paulo cuidando de crianças de famílias ricas e se relacionando com matriarcas exatamente assim.

Ela não era especial nessa situação.

Ela repetiu isso até adormecer.