Primeira Sessão, Paciente Ausente

Capítulo 3: Primeira Sessão, Paciente Ausente

Camila chegou à sala de fisioterapia às 7h43.

Não às 8h. Às 7h43, porque precisava de dezessete minutos antes de qualquer paciente entrar no espaço. Era um hábito que havia desenvolvido no Atlético Mineiro e nunca conseguiu abandonar — não porque fosse superstição, mas porque preparar o espaço era uma forma de preparar a si mesma. O espaço tinha que estar certo antes de qualquer corpo entrar nele. Os materiais nos lugares certos, a luz ajustada, o ar da sala com a temperatura que fazia sentido para o tipo de trabalho que seria feito. Ela havia chegado tarde uma vez na vida, sete minutos, numa segunda-feira de primeira reunião com um novo paciente no Atlético, e o paciente havia entrado num espaço que ainda estava sendo organizado e o desequilíbrio havia contaminado os primeiros vinte minutos da sessão de um jeito que levou tempo para recuperar. Nunca mais havia chegado tarde.

Ela ajustou a maca até a altura exata que o protocolo do Whitfield requeria para a avaliação inicial: 75 centímetros, regulagem cinco. A maca tinha um cheiro de couro sintético que era diferente das macas que havia usado no Brasil — não melhor nem pior, apenas diferente, como muitas coisas aqui que eram variações de coisas conhecidas e não coisas completamente novas. Colocou os materiais na ordem que ia precisar: luvas, fita cirúrgica, bandagem elástica, goniômetro, cronômetro. Verificou que o gel de ultrassom estava na temperatura ambiente — havia colocado o frasco perto do radiador assim que havia chegado, hábito, porque não havia coisa mais inútil do que gel frio num paciente que você quer que relaxe. Gel frio criava tensão reflexa no tecido antes do trabalho começar. Era como começar uma conversa importante num tom errado.

Conectou o celular ao speaker portátil que havia trazido de casa. Colocou a playlist que tinha para sessões de manhã — não brega paulista, não forró, não axé às oito da manhã, isso era desumano para qualquer fuso horário. Música ambiente, baixa, quase inaudível. O suficiente para que o silêncio não ficasse esperando pelo próximo barulho.

7h58.

Ela ficou de pé perto da janela que dava para o campo auxiliar. O gramado estava molhado — óbvio, sempre estava molhado, ela ia parar de achar isso digno de nota, ia transformar chuva em infraestrutura igual às ovelhas e à névoa e ao frio que chegava de manhã com determinação. Dois jogadores de reserva faziam trabalho de finalização com um preparador físico, as chuteiras levantando pequenas nuvens de vapor da grama quando tocavam o chão. Nenhum deles era Noah Whitfield. Ela sabia o que ele parecia de longe — havia visto o vídeo de arquivo que Paula havia incluído no prontuário, antes da lesão, o centroavante em movimento era uma coisa específica de observar: ele usava o espaço de forma diferente dos outros, uma qualidade de presença no campo que ela havia notado e depois tentado não notar porque notar antes de ver em pessoa criava expectativa e expectativa criava viés.

8h00.

Ela foi até a porta do corredor e olhou para os dois lados. Vazia. O corredor estava quieto exceto pelo som distante da academia, alguma máquina funcionando, e o barulho de vozes que chegava do lado de lá do edifício sem contexto suficiente para identificar.

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Às 8h15 mandou mensagem para o assistente de Brooks: *O sr. Whitfield tem confirmação para as 8h00 de hoje?*

A resposta demorou quatro minutos. *Sim, ele tem ciência.*

Camila leu a resposta duas vezes. *Tem ciência* era diferente de *está a caminho* ou *acabou de sair do vestiário*. Tinha ciência significava que o assistente também não sabia onde ele estava, ou que sabia e havia decidido que *tem ciência* era a quantidade certa de informação para passar naquele contexto. Ambas as possibilidades eram reveladoras de coisas diferentes.

Ela voltou para a sala e sentou na cadeira giratória perto da bancada. Abriu o arquivo do Noah no tablet — não porque havia mais coisa nova para ler, havia lido tudo duas vezes na noite anterior com o laptop na cama e o chá esfriando na mesinha de cabeceira, mas porque precisava fazer alguma coisa com as mãos enquanto esperava e ler era mais produtivo do que reorganizar materiais que já estavam na ordem certa.

Semana dez de recuperação. Fase três do protocolo, que havia sido repetida integralmente porque a evolução na fase dois não havia sido satisfatória. *Não satisfatória*, segundo a documentação de Paula, significava que os índices de retorno de força haviam ficado em 78% do nível pré-lesão na oitava semana, quando o protocolo esperava 85%.

Sete por cento.

Camila pensou nos sete por cento.

Em BH ela havia trabalhado com um lateral que havia passado por reconstrução de LCA e voltado em nove meses com 94% de força — mas o paciente havia chegado à cirurgia com uma base muscular excepcional, havia feito toda a reabilitação pré-cirúrgica corretamente, e havia feito algo que muitos atletas de alto nível tinham dificuldade: havia confiado no processo em vez de tentar acelerar o processo. Confiança no processo era rara porque exigia abrir mão do controle sobre o próprio corpo, e atletas de alto nível haviam construído toda a carreira sobre controle do próprio corpo. Pedir que abrissem mão disso durante a reabilitação era pedir algo que ia contra décadas de condicionamento.

Confiança no processo exigia que o processo fosse confiável.

Ela fechou o tablet. A sala estava quieta exceto pela música baixa e pelo barulho suave da chuva no vidro lá fora.

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Às 8h30 mandou segunda mensagem para o assistente: *Ainda sem o sr. Whitfield.*

Dessa vez a resposta veio em dois minutos: *Ele estará lá.*

Não havia explicação. Não havia ETA. *Ele estará lá* como afirmação de fé — não fé no sentido religioso, fé no sentido de certeza baseada em experiência prévia de comportamento da pessoa em questão. O assistente sabia algo que ela não sabia. O assistente havia aprendido que Noah Whitfield chegava quando chegava e que isso não precisava de apologia nem de previsão.

Camila ficou olhando para a mensagem por um momento, depois colocou o tablet na bancada e foi até a janela de novo. O campo auxiliar agora estava vazio — os dois jogadores de reserva haviam terminado, o preparador físico havia levado as bolas. A grama molhada brilhava de um jeito que em BH seria completamente impossível nessa época do ano porque o sol de outubro em Minas fazia a grama brilhar de calor, não de água. Eram brilhos diferentes. Yorkshire, ela estava aprendendo, tinha uma relação diferente com a luz: ela não chegava de cima com autoridade, chegava de lado, filtrada, pedindo licença antes de tocar qualquer superfície, e as superfícies que iluminava ficavam com uma qualidade que a luz direta não produzia.

*Paciente em atraso,* ela pensou. *Possibilidades: a) teste; b) desorganização; c) indiferença; d) algo mais interessante.*

No Atlético, no começo, havia tido um atacante — não ia nomear, não ia nem pensar no nome, havia levado tempo para chegar a esse ponto mas havia chegado — que chegava tarde para cada sessão como forma de estabelecer hierarquia. *Você espera por mim.* Não era consciente, provavelmente, mas era real — a hierarquia de quem controla o tempo do outro num espaço onde os dois precisam um do outro. Ela havia resolvido isso no segundo mês do jeito mais simples: ao invés de esperar, havia ido buscar. Apareceu no vestiário, bateu na porta com três batidas exatamente no horário marcado, e disse: *Sua sessão começou. Você perde tempo, não eu.* Ele havia ficado vermelh e depois havia chegado no horário para o resto da temporada, e o trabalho havia melhorado porque o trabalho funciona melhor quando os dois lados do espaço clínico chegam ao mesmo tempo.

Não sabia se Noah Whitfield era esse tipo de atraso.

Não ia assumir antes de ver.

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Às 8h47 ela ouviu passos no corredor.

Não eram passos iguais. Isso ela notou antes de a porta abrir — o ritmo era levemente assimétrico, peso distribuído de forma diferente entre o pé direito e o esquerdo, o apoio do calcanhar direito uma fração de segundo mais curta do que deveria ser. Compensação. Não grave, mas presente e consistente — o tipo de padrão que não acontece num dia ruim, que se sedimenta ao longo de meses de proteção inconsciente. Ela ficou parada no meio da sala com o caderno na mão, ouvindo os passos chegarem.

A porta abriu.

Noah Whitfield era 1,85m de estrutura que usava o espaço de forma econômica — não se espalhava, não gesticulava, não ocupava mais lugar do que precisava. Era o contrário do que ela havia visto nos vídeos de jogo, onde ele tomava todo o espaço disponível como questão de função. Aqui, fora do campo, era como se houvesse uma versão contida dele que não precisava de espaço extra. Loiro-escuro, olhos cinza que eram a cor exata do céu lá fora naquele momento — um cinza neutro, sem decisão de nuvem nem decisão de azul. Uma cicatriz no queixo que era da densidade de algo que havia levado ponto, não da superficialidade de algo que havia levado tempo. Vestia o agasalho de treino do clube. Carregava uma garrafa d'água e nada mais.

Ele a olhou. Ela o olhou.

Nenhuma surpresa visível no rosto dele — ele provavelmente havia lido o arquivo, havia feito pesquisa, havia chegado com uma ideia de quem ia encontrar. Ela também não mostrou a sua — estava quarenta e sete minutos mais velha naquele espaço, havia gasto esses quarenta e sete minutos de maneira produtiva, e o que sentia agora não era irritação pelo atraso. Era curiosidade. A curiosidade específica do primeiro contato com um paciente que vai ser complexo de trabalhar — não complexo de forma negativa, complexo da forma que tornava o trabalho interessante.

"Bom dia," ela disse.

"Bom dia." Ele caminhou até a maca e sentou. Sem explicação. Sem desculpa. Simplesmente a ausência de ambos, como se o atraso fosse uma condição externa sobre a qual não havia necessidade de comentário — como se chover fosse uma condição que não requeria apologia de ninguém. Colocou a garrafa d'água no chão ao lado da maca, reta, centralizada.

*D,* ela pensou. *Algo mais interessante.*

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"Vou precisar que você tire a meia e o tênis do pé direito," ela disse, colocando as luvas. "Depois deita na maca, por favor."

Ele fez isso sem comentar. Tirou o tênis com uma eficiência que ela notou — deslaçou completamente primeiro, depois empurrou pelo calcanhar com o polegar, depois tirou a meia e a dobrou em cima do tênis. Pessoa acostumada a tirar tênis de forma específica há décadas, o ritual automatizado de quem entra e sai de chuteiras e tênis centenas de vezes por semana. Deitou na maca com os braços ao lado do corpo e ficou olhando para o teto com a concentração de alguém olhando para algo que existe mas é neutro — o teto como superfície, não como coisa.

Camila ficou em pé à direita da maca e colocou as mãos no tornozelo direito.

O que ela encontrou nas primeiras três passagens de mão foi mais do que esperava.

Rigidez na articulação talocrural além do esperado para semana dez de recuperação — não era rigidez de processo inflamatório ativo, o calor estaria presente e não estava, era rigidez de tecido que havia sido subutilizado em amplitude específica. O protocolo havia mantido o tornozelo dentro de uma janela confortável — dorsiflexão até quinze graus, plantiflexão até vinte — e não havia desafiado as extremidades do movimento. Consequência: o tecido havia decidido, com a sabedoria pragmática da biologia, que as extremidades não existiam. O que não é usado, o corpo desaprende. O que é desaprendido precisa ser reaprendido, e reaprender custa mais do que aprender a primeira vez.

Isso era corrigível. Era trabalhoso, mas era corrigível.

Ela deslizou as mãos para cima, palpando ao longo da fáscia plantar — tensa, mais do que o normal para essa fase —, depois para o gastrocnêmio, depois para a fossa poplítea onde a tensão chegava por compensação da musculatura mais baixa. Tensão compensatória nos glúteos — ela ia precisar de teste manual para confirmar, mas a forma como ele havia deitado na maca já dizia algo. O peso distribuído levemente para a esquerda. Imperceptível a olho nu a não ser que você soubesse o que procurar e houvesse treinado o olho para procurar.

E o padrão de marcha. Ela havia ouvido isso antes de vê-lo. O puxão, a assimetria de distribuição de peso. Ele estava escondendo isso com tanto cuidado que provavelmente já nem percebia que estava fazendo — o corpo havia integrado a compensação tão completamente que ela havia se tornado a norma, o ponto zero a partir do qual tudo mais era calculado.

Ela fez o goniômetro. Amplitude de dorsiflexão: dezessete graus. Deveria estar em vinte e cinco para o protocolo dessa fase. Oito graus de diferença era mais do que a margem de variação aceitável para semana dez.

Passou o polegar ao longo da face lateral do tornozelo com pressão moderada. Sentiu a tensão no ligamento talofibular anterior — não havia instabilidade, o ligamento havia cicatrizado com a solidez esperada de uma reconstrução bem conduzida. Mas havia memória. O tecido guarda o que aconteceu com ele mesmo depois que o perigo passou. É a forma que o corpo encontrou de aprender, de não repetir o erro — e o problema é que o aprendizado não distingue entre o perigo real e o perigo imaginado, entre a situação que exige proteção e a situação que apenas se parece com ela.

Noah ficou completamente quieto durante tudo isso. Não comentou a pressão nas passagens mais profundas, não reclamou, não perguntou o que ela estava fazendo como muitos pacientes perguntavam — *o que é isso, por que está indo lá, isso é normal?* Apenas respirou de forma regular, o peito subindo e descendo, e ficou olhando para o teto com uma atenção que ela não soube classificar imediatamente. Depois classificou: era a atenção de alguém que estava processando o que estava sentindo, não fingindo que não sentia nada. A diferença entre dissociar e estar presente.

Isso era diferente.

"Pode sentar," ela disse.

Ele sentou sem apoiar os braços — musculatura de tronco que não havia perdido mesmo nos catorze meses de reabilitação. Ela estava escrevendo no caderno — não no tablet, no caderno, porque algumas coisas precisavam ser escritas à mão primeiro para que ela pudesse pensar nelas, havia alguma coisa no movimento da mão sobre o papel que ativava um tipo diferente de processamento. Ele não perguntou o que ela estava escrevendo.

"Amanhã," ela disse, sem olhar do caderno. "8h."

"Sei."

Ela ouviu ele colocar o tênis de volta — o mesmo ritual eficiente, de trás para frente, a meia primeiro, depois o tênis pelo calcanhar. Ouviu ele pegar a garrafa d'água do chão. Ouviu os passos no chão — o mesmo ritmo assimétrico, aquela fração de segundo a menos no apoio do calcanhar direito, o peso indo levemente para a esquerda com cada passada.

Ouviu a porta fechar.

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Ela ficou olhando para a porta por três segundos. A sala ficou quieta de novo — só a música baixa e a chuva lá fora e o som suave do aquecedor que ela havia ajustado ao chegar e que agora funcionava no nível certo. Depois olhou para o que havia escrito no caderno.

*Rigidez talocrural — amplitude 17° (objetivo: 25°). Compensação glútea bilateral — maior esquerda. Marcha: apoio calcanhar D reduzido, consistente. Protocolo atual: subestimulação de amplitude. Fase 3 repetida: resposta de tecido a subestimulação, não a patologia residual.*

E depois, abaixo, onde não escreveria no relatório oficial: *Paciente: alta inteligência corporal não verbalizada. Sabe o que está escondendo. Ainda não decidiu se quer parar de esconder.*

Camila fechou o caderno.

Ficou pensando em quanto ia custar descobrir o que estava por baixo desse protocolo — não o protocolo de Brooks, que ela já sabia como adaptar, os números diziam isso claramente. O protocolo do próprio Noah. A arquitetura de proteção que ele havia construído em catorze meses de aprender que o corpo podia trair — que num momento em campo, num giro que havia feito centenas de vezes, havia existido uma versão da sequência em que o tornozelo decidia não segurar. O tecido havia cicatrizado. A memória do momento em que não segurou continuava ali, integrada ao padrão de movimento de formas que o tornozelo agora não conseguia mais separar do próprio funcionamento.

Trabalhar o tornozelo era trabalhar isso também. Era sempre assim, com atletas de alto nível após lesão grave. O desafio não era biológico. Era a conversa entre o tecido e a confiança, e essa conversa não aparecia em nenhum gráfico mas determinava tudo que aparecia.

O elástico vermelho estava no pulso. Ela o girou duas vezes — hábito, o movimento automático de quando estava pensando em algo que não tinha solução óbvia imediata — e foi lavar as mãos.

Amanhã, 8h.