Corredor

Capítulo 1: Corredor

O Hospital São José acordava de forma diferente do InCor.

Renata Vilaça notou isso antes de atravessar a porta principal — às 7h14 de uma segunda-feira de outubro, com a mala de mão já na sala de reunião graças ao táxi das seis da manhã e o passaporte ainda com cheiro de avião. O InCor acordava em ruído: portões metálicos, interfone, o barulho específico de maca rodando em piso de borracha. O São José acordava em voz baixa. Corredores mais estreitos, iluminação mais quente, o sussurro de uma língua que era a dela mas com outro sotaque. Parecia um hospital feito para interior de livro, não para uma cidade.

Ela registrou tudo como registrava qualquer território novo: inventário.

Sinalização: bilíngue em alguns pontos, consistente. Lotação de corredor: moderada para o horário. Odor institucional: desinfetante com acréscimo de algo que lembrava café preto e madeira velha — o prédio tinha história nas paredes, não o tipo de história que se anuncia em placa, o tipo que fica impregnado em cada canto de ventilação e no acabamento de madeira escurecida das portas. Temperatura: dois graus mais fria do que São Paulo em outubro, e São Paulo em outubro estava a vinte e quatro graus, portanto Portugal estava a vinte e dois e ela havia cometido o erro de não trazer o casaco certo na bolsa de mão.

Informação anotada: providenciar casaco antes de entrar em cirurgia. Temperatura de sala operatória portuguesa, ainda desconhecida.

O corredor principal da ala de cardiologia tinha janelas altas em série que deixavam entrar a luz da manhã de outubro — uma luz diferente da de São Paulo. Em São Paulo, a luz de manhã chegava filtrada por arranha-céus e fumaça de trânsito. Aqui era uma luz que parecia não ter obstáculo entre ela e o calçamento de pedra lá fora, uma luz com a qualidade de coisa antiga acostumada a chegar onde chegava. Os funcionários do turno da manhã passavam pelos corredores com o passo de quem conhecia cada metro da rota — não a pressa do InCor, onde a escala de cento e vinte leitos de UTI deixava todo mundo em estado de meia-corrida permanente, mas o passo medido de quem havia aprendido que urgência verdadeira e urgência performática eram coisas distintas.

Renata ficou dois minutos no corredor antes de seguir para a recepção. Não porque estivesse perdida — havia memorizado o mapa do hospital com a planta baixa que Afonso havia enviado por email três semanas antes. Ficou porque queria completar o inventário antes de iniciar qualquer interação. Era seu jeito. Entrar num território novo sem ter feito o inventário era ineficiência, era expor-se a ser pega de surpresa por dados que poderiam ter sido coletados antes.

O porteiro da recepção processou o crachá de visitante com a eficiência específica de funcionário que havia treinado o procedimento suficientes vezes para fazê-lo sem necessidade de confirmação visual de cada etapa. Ela ficou olhando para o processo enquanto aguardava. O sistema de registro era diferente do InCor — mais simples na interface, mais lento na geração do crachá porque o aparelho térmico fazia uma pausa que o InCor havia eliminado com atualização de firmware em 2023. Dado: a infraestrutura de TI do São José estava um ciclo de atualização atrás. Não problema, apenas dado.

Afonso Monteiro Salgueiro apareceu no corredor às 7h19 com o passo de quem conhece cada milímetro do chão. Trinta e cinco anos, Chefe do Serviço, ombros de remador aposentado e os olhos de quem dorme bem — coisa rara num chefe de departamento, o que significava ou disciplina fora do comum ou uma estrutura de equipe que funcionava sem ele precisar apagar incêndios às três da manhã. Renata tinha apostado no segundo, baseada nos relatórios que havia lido no avião.

— Dra. Vilaça. — Ele estendeu a mão antes mesmo de parar completamente. — Bem-vinda ao São José. A Marina pediu para lhe dizer que lamenta não poder estar aqui esta manhã; tem consulta até as nove.

— Sem problema. — Aperto firme, dois tempos exatos, sem a oscilação de força que alguns colegas faziam quando cumprimentavam mulheres — ou muito suave, condescendente, ou exageradamente firme, demonstrativo. Afonso calibrava o aperto como calibrava provavelmente todas as interações: na medida certa. Ela não gostava de cumprimentos que pediam desculpa por ausências. — Podemos começar?

Afonso sorriu levemente — não o sorriso de recepção institucional, mais o sorriso de quem acabou de confirmar uma hipótese.

— Com toda a certeza.

O briefing aconteceu em movimento, que era, descobriu Renata, o jeito do Afonso fazer as coisas quando o tempo estava curto. Eles caminharam pelo corredor principal da ala de cardiologia enquanto ele explicava a disposição das salas, a lógica da escala, o sistema de prontuário — diferente do InCor, não inferior, apenas diferente, o que exigia remap cognitivo. O InCor usava um sistema modular por especialidade que Renata havia aprendido a navegar em 2009 e que, desde então, havia se tornado extensão da memória operacional. O sistema do São José era baseado em plataforma europeia unificada, mais padronizado em nomenclatura, menos customizável por departamento. Ela faria perguntas precisas à medida que o gap entre os dois sistemas se tornasse obstáculo real.

Ela fazia perguntas precisas agora. Ele respondia sem enrolar.

— A equipe do protocolo está reunida às nove na sala B3. Você terá quinze minutos antes disso para se familiarizar com a estrutura dos dados que já coletamos.

— Já li os dados preliminares no avião.

— Eu sei. — Outro sorriso leve. — Mas há atualizações da semana passada que ainda não circularam formalmente. Vou pedir para a Carla enviar agora.

Dobra no corredor. Renata consultou mentalmente o mapa que havia memorizado antes de embarcar — a ala cirúrgica ficaria à esquerda, a UTI coronariana à direita, a escada de acesso às salas de reunião à frente. O mapa estava correto. Ela ajustou o passo.

O corredor da ala cirúrgica tinha um odor diferente do resto do hospital — mais antisséptico, mais definitivo, o cheiro de lugares onde o corpo é aberto e fechado e o margem de erro tem consequência diferente do que no ambulatório. Ela havia passado quinze anos nesse odor sem deixar de notar que era diferente de qualquer outro. Era o tipo de dado sensorial que o organismo registrava antes que a consciência chegasse.

Foi então que o viu.

Dr. Diogo Ferreira estava no corredor à frente, de costas, folheando um prontuário em pé — o jeito de quem lê prontuário enquanto caminha, que é o jeito de quem tem tempo demais para perder e compromisso demais para parar. Jaleco azul-escuro, não branco, o que ela notou como detalhe de departamento ou preferência pessoal. Altura mediana, ombros moderadamente largos, cabelo castanho ligeiramente longo para padrão hospitalar mas dentro do tolerável. Moveu-se antes de eles chegarem ao ponto de interseção de corredor, o passo calibrado da mesma forma que era calibrado o do Afonso — sem urgência desnecessária, sem lentidão de quem não tem destino.

— Diogo. — Afonso chamou com naturalidade de colega, não de chefe chamando subordinado.

Diogo Ferreira virou o rosto sem parar completamente — apenas desacelerou o suficiente para um cumprimento em movimento, o prontuário ainda aberto na mão esquerda.

— Bom dia. — Os olhos passaram para Renata com o mesmo ritmo neutro com que escaneavam o corredor. Não a avaliação de cima a baixo que alguns colegas faziam — conscientemente ou não — quando encontravam uma mulher nova no hospital. Um olhar de registro, categorização neutra, seguimento. — Dra. Vilaça, bem-vinda.

E continuou andando.

Dois segundos e meio de interação. Renata calculou isso involuntariamente enquanto o observava ir embora pelo corredor. A maioria das pessoas levava entre quatro e seis segundos num cumprimento desse tipo — havia o momento de parar, o momento de reconhecer, o momento de formular a frase, o momento de se reorientar para o destino original. Dois segundos e meio era ou treino ou ausência completa de necessidade de performance social.

Afonso não comentou. Apenas continuou caminhando no sentido oposto, retomando a explicação sobre a estrutura de escala como se nada tivesse acontecido, porque do ponto de vista dele nada havia acontecido. Era o cardiologista intervencionista que trabalharia no protocolo CARDIO-BR com ela. Tinha chegado cedo e estava lendo prontuário e disse bom dia. Protocolo básico satisfeito.

Renata arquivou a interação em categoria provisória: falta de protocolo social, ou eficiência de tempo, ou — terceira hipótese, mais interessante — indiferença deliberada. Não havia dados suficientes para determinar qual. Precisaria de mais observação.

Seguiu Afonso pelo corredor.

O São José tinha 340 leitos de cardiologia, um centro cirúrgico com quatro salas, UTI coronariana de 22 leitos, e um departamento de hemodinâmica que havia sido reformado em 2023 com equipamento que o InCor tinha na lista de compras desde 2022. Isso ela já sabia pelo relatório. O que o relatório não transmitia era a textura do lugar: as janelas altas que deixavam entrar a luz específica de manhã de outubro em Lisboa, o barulho diferente dos monitores cardíacos — mesmos aparelhos, afinados de forma levemente diferente, ou talvez o acústico do corredor fosse diferente — e o ritmo dos funcionários, que era mais pausado do que o InCor sem ser menos eficiente, como se o hospital tivesse aprendido a fazer mais com menos urgência desnecessária.

Dado interessante.

Ela havia lido sobre o São José antes de embarcar — não apenas o relatório de protocolo, mas o histórico do hospital. Fundado no século dezesseis, reformado em épocas diferentes, o prédio atual datava majoritariamente dos anos quarenta com ampliações nos anos setenta e noventa. Era um hospital que havia sobrevivido a mais história do que ela poderia enumerar, que havia tratado pacientes em séculos onde o conhecimento médico era completamente diferente, e havia chegado a outubro de 2024 com equipamento de hemodinâmica atualizado e uma equipe que conhecia os nomes dos pacientes. Havia algo nessa continuidade que era dado interessante sem que ela conseguisse categorizar precisamente o que tornava o dado interessante.

— A sua sala fica aqui. — Afonso parou na porta 2.14. — Pequena, mas tem janela. E acesso direto ao sistema.

A sala era pequena, sim — dois metros e meio por três, com mesa, computador, armário estreito e uma janela que dava para um pátio interno com uma figueira. A figueira estava começando a perder folhas com o outubro. Ela havia visto figueiras nos relatórios de viagem de colegas que haviam passado por Lisboa — as figueiras apareciam nas fotografias como detalhe de Lisboa que não era obrigatório mencionar mas que as pessoas mencionavam de qualquer forma, porque havia algo na figueira de pátio de hospital que era irresistível como dado de contexto.

Renata colocou a bolsa na cadeira, abriu o computador e esperou o sistema carregar.

— Às oito e quarenta e cinco eu passo aqui para ir juntos para a B3?

— Estou aqui. — Ela não olhou da tela.

Afonso foi embora sem comentário adicional. Ela apreciava isso nele — sabia quando a presença dele era necessária e quando não era. Marina havia mencionado isso numa das trocas de email preparatórias: "o Afonso é o tipo de pessoa que preenche o espaço necessário e não o desnecessário."

Renata tinha arquivado aquilo como dado sobre o casamento de Marina, não sobre Afonso. Agora revisava a classificação.

Às 7h31, o email de Carla chegou com os dados atualizados. Às 7h32, Renata estava lendo.

Os dados preliminares do protocolo CARDIO-BR mostravam algo que os números do avião apenas sugeriam: a taxa de reinternação a noventa dias estava oito pontos percentuais abaixo da média histórica do São José para o mesmo perfil de paciente. Não era casualidade estatística — o intervalo de confiança era adequado para o tamanho da amostra. Era sinal real. O que significava que a metodologia InCor, aplicada em contexto europeu com as adaptações propostas, estava funcionando antes mesmo de estar formalizada como protocolo publicado.

Ela ficou olhando para o número por três segundos.

Oito pontos percentuais. Em quinze anos de InCor, havia visto muitos números. Havia aprendido a diferenciar os que eram barulho e os que eram sinal, e havia pago a diferença em noites de análise e argumentos com revisores de periódico e reuniões de comitê científico onde a precisão metodológica era debatida com a intensidade de coisa que tinha consequência real para pacientes reais. Esse número era sinal. Ela tinha suficiente experiência para saber isso sem precisar processar a conclusão com cerimônia.

Depois fechou o email e começou a preparar as notas para a reunião das nove.

A figueira no pátio balançou ligeiramente com o vento que entrava pela janela entreaberta. Lisboa tinha cheiro de rio e pedra e outubro. São Paulo tinha cheiro de asfalto molhado e café passado na porta do elevador do InCor às seis da manhã. A diferença não era de qualidade — era de composição. São Paulo era uma equação que ela havia resolvido há muito tempo, cujas variáveis ela conhecia e cujos resultados eram previsíveis. Lisboa era equação nova, com variáveis que ainda precisavam de mapeamento e pelo menos uma variável — a figueira, o rio, a luz com ângulo diferente — que ela não havia incluído nos cálculos.

Renata não fez comparação sentimental. Apenas anotou: janela fecha por dentro, temperatura de trabalho aceitável, providenciar casaco.

E voltou para os dados.

Às 8h45 em ponto, quando Afonso bateu levemente na porta aberta da sala 2.14, ela estava pronta.