Pressão de Base

Capítulo 3: Pressão de Base

Helena Guerreiro tinha o hábito de deixar os óculos no topo da cabeça quando conversava sobre assuntos que exigiam atenção.

Marina sabia disso de cor. Os óculos na frente do rosto: leitura, papéis, relatórios, as coisas que podiam ser delegadas à visão periférica. Os óculos no topo da cabeça: conversa real, a que implicava olhar para a pessoa na frente com os olhos sem obstáculo.

Os óculos estavam no topo da cabeça.

— O processo em São Paulo foi encerrado com absolvição plena em vinte e um de junho de dois mil e vinte e dois — disse Helena, com a voz que tinha para informação clínica: precisa, pausada, sem inflexão que pudesse ser interpretada como julgamento. — Esse registro consta na documentação que o Hospital Real de Santa Clara recebeu quando te contratamos como interina.

Marina concordou levemente. Sabia tudo isso. Sabia de cor.

— A questão — continuou Helena — é que o processo de efetivação permanente requer validação junto ao Conselho Médico Europeu, que por sua vez solicita confirmação ao CFM. — Uma pausa. — O CFM respondeu com um pedido de documentação complementar. Nada incomum.

— O que está pedindo complementar?

Helena abriu a pasta sobre a mesa. O escritório dela tinha uma janela que dava para os azulejos do corredor antigo — Marina sempre achava isso curioso, janela para dentro, mas fazia sentido numa instituição que existia há cento e cinquenta anos.

— Atestado de bons antecedentes profissionais emitido pelo Hospital das Clínicas, datado dos últimos doze meses. Parecer individual de dois colegas que trabalharam com você no caso. E uma declaração formal de Alcântara — o cardiologista que supervisionou o processo — confirmando a absolvição.

Marina ficou quieta.

Não era impossível. Era burocracia — burocracia específica, com nome e sobrenome e histórico que ela carregava como peso no pulso, mas ainda burocracia. Conseguiria os documentos. Levaria semanas, talvez um mês, mas conseguiria.

O problema não era impossível. O problema era que existia.

— Prazo? — perguntou ela.

— Trinta dias para a submissão inicial. Se o CFM tiver questões adicionais, mais trinta. — Helena fechou a pasta. — Marina.

— Estou ouvindo.

— Isso não muda nada aqui dentro. — A voz de Helena tinha aquela qualidade específica — não de conforto performático, mas de factualidade que era em si mesma um conforto. — O teu trabalho aqui fala por si. A Inês foi ao meu escritório ontem dizer que a tua metodologia de ensino mudou a forma como ela pensa a cirurgia valvar. Não precisei de documento nenhum para saber o que sabia sobre ti quando te trouxe para cá.

Marina olhou para as mãos no colo.

A cicatriz no pulso esquerdo estava coberta pelo punho da blusa. Não porque tivesse se escondido — tinha deixado de se esconder de Helena faz tempo —, mas porque havia uma temperatura específica nesse dia, nessa reunião, que pedia que certas coisas ficassem por baixo do tecido.

— Eu sei que não muda — disse Marina. — Só que formalidades têm peso, Helena. Têm peso de osso quando carregam o nome certo.

Helena ficou quieta um momento — o tipo de quietude que era atenção, não vazio.

— Tens razão — disse ela. — E eu não vou fingir que não têm. — Uma pausa. — O que posso dizer é que o peso aqui dentro é diferente do peso que foi no Brasil. Porque aqui eu sei o que é.

Marina assentiu.

Saiu do escritório de Helena com os papéis e com aquela sensação que conhecia de outras reuniões em outros corredores — não de algo resolvido, mas de algo nomeado. O caso Lucas existia. Existia como processo encerrado, como absolvição documentada, como cicatriz que havia fechado mas que ainda mostrava a linha da sutura. Não desapareceria. Era apenas a questão de saber o que fazer com algo que não desaparecia.

No corredor dos azulejos, parou.

Lucas Mendes tinha dezessete anos quando chegou ao HC com uma dissecção de aorta tipo A em contexto de síndrome de Marfan não diagnosticada. A cirurgia tinha durado oito horas e trinta e seis minutos. Marina tinha quarenta e vinte seis anos, era cirurgiã cardiocirúrgica há oito anos, era boa — era boa, sabia que era boa, havia documentação que o provava. Lucas tinha morrido na UTI quarenta e oito horas depois da cirurgia, não em mesa, não pela técnica, mas por complicações de síndrome de resposta inflamatória sistêmica em paciente com patologia de base não documentada.

Os pais de Lucas tinham processado o hospital e ela especificamente.

Dois anos de processo. Perícias. Depoimentos. O olhar da mãe de Lucas em plenária, que era a coisa que ela não tinha conseguido catalogar em nenhuma categoria clínica porque não era clínica — era apenas humana, era a coisa mais humana que ela conhecia, a perda de um filho e o lugar onde a dor precisava ser depositada.

A absolvição tinha sido plena. Alcântara tinha dito, na saída do tribunal, com a voz pausada e os óculos de casco de tartaruga que emolduravam um olhar que ela aprendera a respeitar: "Você fez tudo o que era possível fazer com o que tinha. Isso está documentado."

Mas documentação não era o mesmo que paz.

Marina tinha vindo para Lisboa três meses depois do encerramento do processo. Não porque fugia — ou não só porque fugia; havia também a oportunidade real, o convite de Helena, o projeto de transplante que a interessava genuinamente. Mas havia, sim, o elemento de distância. De começar o dia sem o nome Lucas Mendes soando no corredor de um hospital onde todos conheciam a história.

Aqui, ninguém conhecia a história a não ser quem ela tinha escolhido contar.

E isso tinha sido, nos dezoito meses, uma das formas mais precisas de liberdade que ela conhecia.

A questão dos papéis não ameaçava essa liberdade. Mas tocava na mesma fibra.

Marina dobrou os documentos na pasta e foi para o bloco.

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A cirurgia da tarde era uma ressecção de tumor de mediastino em paciente de quarenta e três anos. Teratoma maduro, benigno pela biópsia, mas volumoso o suficiente para compressão traqueal e comprometimento do retorno venoso. Havia o elemento de proximidade com os grandes vasos que tornava a ressecção tecnicamente exigente — não era o tipo de cirurgia onde o protocolo substituía julgamento.

Marina estava no bloco às duas e quarenta e cinco.

Era — e tinha sido sempre, desde os primeiros procedimentos como residente — num lugar específico quando entrava no bloco. Não descrevia isso bem quando tentava: era como se o campo visual se reorganizasse, como se tudo que não estava na mesa e nos monitores recuasse para uma frequência que o corpo reconhecia mas não processava. Os documentos de Helena ficavam do lado de fora. O caso Lucas ficava do lado de fora. Afonso ficava do lado de fora.

Dentro havia apenas o que estava ali para ser feito.

O teratoma tinha aderências à cápsula pericárdica que a biópsia não tinha revelado — não incomum em tumores com esse tempo de crescimento. Marina ajustou. O campo cirúrgico era estreito pelo posicionamento do tumor em relação ao tronco pulmonar, mas não impossível. Inês, primeiro-assistente, tinha a qualidade de atenção que Marina valorizava acima de técnica: a capacidade de antecipar sem interferir, de estar um passo antes sem ocupar o espaço errado.

— Disseção da cápsula posterior — disse Marina, mais para o registro em voz alta do que para instrução.

— Tronco pulmonar a catorze milímetros — respondeu Inês.

— Vejo.

Três horas e quinze minutos. A margem posterior era mais aderente do que o campo anterior, e houve um momento — talvez trinta segundos, talvez menos — onde Marina sentiu a proximidade dos vasos com aquele tipo de atenção que não era medo mas que ocupava o mesmo espaço que o medo ocuparia em alguém menos treinado. Era a qualidade específica do perigo técnico: presente, real, gerenciável pela mão que sabia o que fazia.

A mão sabia.

A ressecção foi completa. Hemostasia eficiente. Fechamento em camadas. O paciente saiu do bloco com os sinais vitais estáveis e a biópsia intraoperatória confirmando margem livre.

No vestiário, Marina ficou um momento olhando para o espelho acima da pia.

Cabelo solto do coque pelo suor das horas no bloco. Os olhos com aquela textura de cansaço que ela conhecia desde a residência — não exaustão, mas o peso de atenção sustentada. A cicatriz no pulso esquerdo visível agora que o punho da blusa estava enrolado.

As mãos na pia.

Ela pensou: estas mãos sabem o que fazem. Pensou: os documentos no escritório de Helena não mudam o que estas mãos sabem. Pensou: o caso Lucas não está nas mãos. Está no registro, está na memória, está na fibra de coisas que acontecem e que não se desfazem — mas não está nas mãos.

Enrolou o punho de volta. Foi buscar a pasta.

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À noite, o apartamento tinha o cheiro de cozinha que era de Afonso — ele cozinhava quando chegava antes dela, a sequência era essa: quem chegava primeiro cozinhava, e o que cozinhava dependia do estado de espírito de quem chegava, e Marina tinha um catálogo informal do que cada estado de espírito de Afonso produzia. Macarrão simples: dia neutro. Arroz de forno: dia bom. Frango com tomate: dia difícil que tinha resolvido.

Cheiro de frango com tomate.

Ela deixou a pasta na entrada e foi até a cozinha sem tirar a jaqueta.

Afonso estava de costas para ela, a panela no fogo, o ombro com aquela tensão que ele não notava que tinha quando estava processando algo.

— Como foi? — perguntou ela.

— Paciente do Guilherme está estável na UTI. — Pausa. — Como foi a reunião?

Marina sentou na cadeira da mesa da cozinha — a cadeira de madeira com o assento desgastado no centro que era a que ela sempre usava, sem que nenhum dos dois tivesse decidido que era a dela. Abriu a pasta. Pôs os documentos na mesa.

Afonso desligou o fogo e virou.

Ficou olhando para os papéis sem pegar. Depois puxou a cadeira do lado e sentou ao lado dela — não em frente, ao lado, que era diferente.

Marina explicou: os documentos necessários, o prazo de trinta dias, o pedido do CFM, o que implicava em termos de contato com São Paulo, com o HC, com Alcântara.

Afonso ouviu tudo sem interromper. Era o jeito dele — e ela tinha aprendido que esse jeito não era indiferença, era o contrário: era a atenção que não precisava fazer barulho para existir.

Quando ela terminou:

— Quanto tempo para conseguir os documentos? — perguntou ele.

— Três semanas. Talvez duas se Alcântara tiver os registros organizados.

— Tens contacto directo com ele?

— Tenho o email do gabinete. Posso ligar.

Afonso acenou.

— Posso ajudar com algo? — perguntou ele. E não era oferta performática — era pergunta real, com o tom de quem pergunta sabendo que pode haver resposta.

Marina olhou para ele. Para os olhos cinza-azulados que dependiam da luz para serem uma coisa ou outra.

— Não — disse ela. — Mas queria que você soubesse.

— Eu sei.

— Não é — ela pausou, procurando a palavra certa. — Não é urgência. Não é crise. É só que as formalidades têm peso de osso quando carregam o nome certo, e o nome Lucas Mendes aparece sempre que aparecem, e eu precisava dizer em voz alta para uma pessoa que sabe o que significa.

Afonso não disse que estava tudo bem. Não disse que ela estava exagerando. Não disse nenhuma das coisas que seriam ditas para ocupar o espaço.

Disse:

— Eu sei o que significa.

E isso era o suficiente. Era mais do que suficiente. Era a coisa que ela precisava — não solução, não minimização, simplesmente o peso reconhecido pelo peso que era.

Serviram o frango com tomate na pequena mesa. Havia vinho tinto que sobrou de anteontem e pão que Afonso tinha passado a buscar na padaria da esquina porque descobrira que o pão da padaria da esquina era superior a qualquer alternativa. Marina comeu com o apetite específico de quem passou quatro horas num bloco e o metabolismo exigiu reparação.

Depois da mesa, ele lavou os pratos e ela ficou com o café.

— Henrique quer jantar no sábado — disse Afonso, da pia.

— Você falou hoje. — Marina lembrou. — Como ele está?

— Bem. O joelho melhorando devagar. Falamos de trabalho como sempre. — Uma pausa. — Falou no Vasco.

Marina ficou quieta.

— O Vasco sabe dos papéis — disse Afonso, sem precisar elaborar mais do que isso. — Não sei o que faz com o que sabe. Mas Henrique achou que eu devia saber que ele sabe.

Marina bebeu o café.

Vasco Salgueiro era uma variável que ela tinha aprendido a manter em campo de atenção periférica — presente, monitorada, sem ser o foco central. Sabia que ele era presidente do conselho. Sabia que isso lhe dava acesso a processos internos do hospital. Sabia que havia entre ele e Afonso uma história de relações de poder que não era simples.

O que não tinha pesado, até agora, era a possibilidade de que ele usasse ativamente esse acesso.

— Ele não pode interferir no processo — disse ela, com precisão clínica. — A efetivação é decisão da direção clínica. Helena tem autonomia.

— Sei.

— Mas pode criar ruído.

— Pode.

Marina ficou olhando para a xícara. Depois:

— Obrigada por me contar.

— Não tenho segredos de ti.

Ela olhou para ele. Havia algo nessa frase — não pela frase em si, que era simples e direta, mas pela forma que era dita: sem ênfase, sem peso de declaração, apenas como fato descritivo. Como se fosse a coisa mais natural do mundo e também, exatamente por isso, a coisa mais importante.

— Eu sei — disse ela.

Foram dormir cedo — cedo para eles, o que era meia-noite e um quarto. Marina ficou acordada um tempo depois das luzes apagadas, não por insônia mas por aquele estado de vigília que era processamento, não ansiedade.

Os documentos. Alcântara. O CFM. Lucas.

Vasco Salgueiro, com a informação dos papéis, com o sorriso que ela nunca tinha gostado.

E Afonso ao lado dela, respirando com a regularidade de quem dormia de verdade, sem a apneia de quem carregava culpa, sem os sobressaltos de quem carregava medo.

Ela pensou: a pressão de base existe em qualquer sistema estável. É parte do funcionamento, não sintoma de falha. O problema não é a pressão — é não monitorá-la.

Ela estava monitorando.

Quase dormiu com esse pensamento. Não como consolo — como fato clínico que era, precisamente, o que precisava ser.